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Lo que separa a los bailarines del resto de los mortales, tiene que ver con ese gesto infantil que van desparramando sus rodillas. Porque en las plazas, entre los árboles orinados por los gatos y los perros, solamente se ven rodillas abombadas. Lo mismo en el subte B o en una oficina del centro en donde unos empleados de edades y situaciones vitales diversas hablan por teléfonos inálambricos con unas personas que hacen cosas chiquitas de acero para que los lavarropas no se muevan mucho cuando andan. Ahí, más que nada, ahí las rodillas son adustas, melindrosas, cívicas.
Qué distintos son los negros, aunque ellos no quieran. ¿No? Igual que los chinitos gordos o los noruegos estirados. En cuanto mueven las rodillas, se ve que, toda voluntad simplista y democrática por igualar a los seres humanos en una raza uniforme de ciudadanos del mundo está más cerca del parquet que de los cuadros de Picasso. No hay un ñato igual al otro, no vengan con pavadas. Hay que mirarse las piernas en movimiento, toda esa vibración ósea, toda esa ideología muscular.
Sí, es eso lo que pasa. La posta está en las rodillas. La gente no lo ve, porque tiende a manejarse más que nada con las manos. Como los monos. Y ahí es cuando los padres, los maestros, los directivos y alumnos agarran un cuchillo desafilado, ponen cara de Jack Nicholson enloquecido y empiezan a repartir tajos como souvenirs.
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